Tenemos la mala costumbre de hacer las cosas sin pensar, y que si pensamos lo hacemos de más. Que siempre nos quedamos con ganas de más rondas, con un mensaje en aquel último vaso de aquel bar. Con miles de besos lanzados a una diana. Somos un conjunto de instantes perdidos por ir con los ojos cerrados. Y a mí, no me vale eso de un quizás, que eso de sentir a medias no es lo mío. Que yo soy patrón de las causas perdidas. Que creo en los saltos si la hostia es buena, y vaya si lo ha sido. De mis hostias, tú eres mi favorita. Tú qué has comenzado a ser mi Marte, por ser la primera en darme amor, y la última en hacerme la guerra. O quizás he cambiado el orden de los verbos. Que contigo el mes de las cuestas es menos duro. Que los miedos me los como de una, como quiero contigo. Que los besos los damos con ganas, como las que ponemos cada noche de sábado en aquel bar, cuando suena Pereza o alguna de Amaral. Este Enero, que aunque viene frío, nosotros ya lo afrontamos preparados, juntos.
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